Chaque semaine, Monique \u00e9crit \u00e0 son fils. Elle y raconte les petits riens de sa vie : le chat du voisin, les roses du jardin, ses douleurs aux genoux.
Mais aucune de ces lettres n\u2019a trouv\u00e9 leur destinataire.
Elles s\u2019accumulent, t\u00e9moins muets d\u2019un amour maternel \u00e0 sens unique.<\/p>\n\n\n\n
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<\/figure>\n\n\n\n\u00ab Je ne sais m\u00eame plus s\u2019il est vivant\u2026 J\u2019ai peur d\u2019appeler la police, peur qu\u2019on me dise qu\u2019il n\u2019existe plus. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Son angoisse est profonde, presque visc\u00e9rale. Elle vit suspendue entre l\u2019espoir et le d\u00e9sespoir.
Chaque bruit de voiture la fait sursauter ; chaque pas dans l\u2019all\u00e9e lui fait croire, ne serait-ce qu\u2019une seconde, que c\u2019est lui.<\/p>\n\n\n\n
Un ph\u00e9nom\u00e8ne silencieux<\/p>\n\n\n\n
Ce drame, malheureusement, n\u2019est pas isol\u00e9. Des milliers de parents \u00e2g\u00e9s en France vivent la m\u00eame trag\u00e9die : celle de l\u2019abandon affectif.
Selon une \u00e9tude r\u00e9cente, pr\u00e8s d\u2019un senior sur cinq n\u2019a plus aucun contact r\u00e9gulier avec ses enfants.
La modernit\u00e9, la distance, les rancunes enfouies\u2026 autant de barri\u00e8res qui transforment les liens familiaux en souvenirs douloureux.<\/p>\n\n\n\n
Le sociologue Jean-Paul Merville r\u00e9sume ce fl\u00e9au en une phrase gla\u00e7ante :<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Nous vivons dans une \u00e9poque o\u00f9 l\u2019on enterre les vivants dans le silence. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Un appel au secours<\/p>\n\n\n\n
Monique a fini par contacter une association d\u2019aide aux personnes isol\u00e9es. Les b\u00e9n\u00e9voles viennent parfois lui rendre visite, lui apportent un peu de chaleur humaine.
Mais chaque soir, avant de se coucher, elle regarde une derni\u00e8re fois la photo de Laurent sur la chemin\u00e9e.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab S\u2019il revenait, je lui pardonnerais tout. Absolument tout. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Ses mots sont simples, mais leur intensit\u00e9 d\u00e9chire le c\u0153ur.
Dans sa solitude, elle continue d\u2019esp\u00e9rer. Esp\u00e9rer qu\u2019un jour, son t\u00e9l\u00e9phone sonnera, et qu\u2019une voix famili\u00e8re dira :<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Maman, c\u2019est moi. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
La derni\u00e8re lettre<\/p>\n\n\n\n
R\u00e9cemment, Monique a \u00e9crit une derni\u00e8re lettre. Elle ne l\u2019a pas envoy\u00e9e ; elle l\u2019a d\u00e9pos\u00e9e sur la table du salon, comme une bouteille \u00e0 la mer.<\/p>\n\n\n\n
\u00ab Mon cher Laurent,
J\u2019ai vieilli. Le temps passe si vite. J\u2019aimerais tant te revoir avant de partir. Je ne veux pas de reproches, je veux juste entendre ta voix. S\u2019il te pla\u00eet, ne me laisse pas partir sans un adieu. Ta m\u00e8re qui t\u2019aime, toujours. \u00bb<\/p>\n\n\n\n
Chaque mot semble peser une tonne.
Cette lettre, personne ne sait si elle sera jamais lue.
Mais elle demeure l\u00e0, t\u00e9moin d\u2019un amour in\u00e9branlable, plus fort que le silence, plus fort que le temps.<\/p>\n\n\n\n
\u00c9pilogue<\/p>\n\n\n\n